Γράφει ο *Θεμιστοκλής Κατσαούνης
Ihr Name ist Maria, sie gehörte nie zu mir und sie wird nie zu mir gehören, und trotzdem träumte ich davon, dass sie zu mir gehörte, dass ich sie berührte, mit meinen Fingerspitzen, dass ich sie unter dem roten melancholischen Mond küsste. Ich habe nie erfahren, wer sie wirklich war. Ich habe nicht von ihren Lieben erfahren, davon, wo sie ihren ersten Kuss gab, was und wann das sie zum Weinen im Dunkeln brachte, von ihren Träumen.
Sie schenkte hinter der Bar Getränke an die Gäste aus, wie die Wörter der Romane falsche Reisen anbieten. Was für eine Rolle spielt es, dass ich sie nicht kannte? Ich hörte ihre plätschernde Stimme! Ich sah ihr Gesicht! Ich begehrte die perfekte Struktur ihres Körpers! Und dennoch erschuf ich sie in meinem Kopf, von
den Bewegungen ihrer Arme, von der Art, auf die sie ihr Getränk trank, von ihrer Frisur, fast perfekt, einem Engel ähnlich,so wie nur ich möchte, dass sie aussah, für mich, nur für mich.
Ich weiß nicht, ob sie sich für meine Liebe interessierte – manche flüchtigen Worte haben wir einander gesagt, in der Musik, im Rauch, im Lärm. Ein Lächeln, nur mit großer Mühe, habe ich ihr abgewonnen. Jetzt hat das alles keinen Wert mehr. Mein Traum von ihr war aber wahr, er brachte mich zum Lachen, er ließ mich
in der Fantasie rauchen und spüren, dass ich existiere. Das habe ich von ihr behalten, die mir etwas Schönes gab, obwohl sie es vielleicht nie, aber wirklich nie wollte!
Und oh du Glück, ich erlöse mich von dir mein Schatz, indem ich dich hierhin weg von meinen Gedanken ins Gefängnis bringe, in diese wenigen Zeilen, von denen ich hoffentlich nie erfahren werde, dass du sie spüren wirst! Hochachtungsvoll!
